Teatro de sonhos

Hoje guardo meus anos na gaveta,
Lembrando os poucos e as moedas,
Chamando à recursividades algumas memórias.

Se tivessem algum valor em mãos alheias,
Podiam novamente transformarem-se em sonhos.

Então, de novo, ponho meus anos na gaveta,
Lembrando os poucos...
Chamando à recursividades, algum.

Vendaval de rodamoinhos

Era redundante ou simplório,

Tinha cara de complexo.

Não tinha verbete no dicionário,

Dava forma e se formava

Era risco e era falho,

Mas clamava e reclamava:

Donde surgirá grafite

Desenhar a inacabada?

Copiava e respondia,

Construía e transformava.

Não se põe nada gelado

Em mistura acalorada.

Não há estrelas. Não, há estrelas...

"Salvar e continuar não são tão desmerecidos, como o chá da meia noite".

"Já não mereço tanto. Mas se insistir, posso querer um pouco mais."

"Sempre estive deitado sobre palavras não ditas"

Quando chegar a hora

Os sinos entoam pela ultima vez

O esquecível e o predicado

Do verso reversível e do céu estrelado

Amassado em rabiscos picotados

Dentro de uma cesta de madeira

Alguns envelopes esbranquiçados

Algumas chaves de porta-retratos

Alguns enunciados não declamados

Um pedaço da síntese

Outro de nossos sonhos

Se é que são

Na assinatura

Apenas mais um nome

Para um motivo de choro

Ou ser jogado ao vento.

"Foi de súbito, como qualquer pesar entre um sopro".

Fragrâncias sinestésicas

Palavras doces não mentem,
Falada nos olhos são como vertigens:
Estonteiam, giram-te, incendeiam.

Acho que foge-me do título,
Ou outrora, ou outrém.
Nada aqui me interessa senão
Resgatar do futuro o parágrafo queimado.

O livro, uma vez achado,
Será lido, e revivido.
E esse, o jardim de orquídeas,
Ou do que quiserdes escolher,
Uma vez regado,
Não precisará do ponto final.

Não eis aqui uma benção,
Mas a verdade escrita em suas mãos,
E nada mais que suas linhas não perdidas.

Há outra opção

Me sinto mal informado com isso tudo. De alguma forma, equivocado com esse mundo mudo.

Sabe, eu sou apenas um pequeno punhado de areia nas flores, faço peso, estrago o visual, e talvez por isso prefiram me soprar do que qualquer outra coisa. Mal sabem que algum dia poderei ser vidro.

Esses sonhos deveriam ir embora até que o fim chegue. As palavras vêm ditas com a mais baixa voz, porque não posso sonhar até ouvir sua voz novamente. Agora o mundo parou, não está mais chovendo, não está mais chovendo... Então odeio esses carros que passam por meus tênis, sorrindo dentro de seus narizes. Sei que é loucura, criar uma metáfora, pois não sei o que está vindo em breve. E estou viajando sozinho, dentro da grama, passando por alguns caminhos, alguns sóis. Esse domingo deveria ter se ido e explodido como uma supernova. Eu sei, nada mais importa quando o rio flui... Então eu deveria compor alguma poesia, ou alguma alma sem tradução, eu não sei, pois tudo que eu vejo, vem de minha alma, mas, palavras silenciosas, palavras silenciosas não podem fazer um pacto em papel, neve silenciosa não pode fazer uma música. 



Photo by : http://grim-reaper-669.deviantart.com/

Minha mente flutua no oceano da consciencia derramando alguns medos. Nos seus dedos crescem árvores, aquele escada que subiamos quando eramos pequenos, não é mais a mesma, e silenciosamente, teu tempo me sussurra que é hora de ir. Devo eu estar sorrindo em algum lugar, algum sonho?

Há controversias

Eu poderia jurar que em algum lugar da minha mente eu já havia escrito hoje, mas se é assim que as ilusões querem, terei que jogar o avesso também e mostrar o valor da minha insistência. Se és tu tempo que quer apagar todos os caminhos vividos ou mostrar aquilo que ainda não fiz, eis o seu erro: desafiar-me uma segunda vez.

I'm yours

"I could gived you a flower, but a flower can dry and die.
I could gived you some clothes, but a cloth can’t warm you like my soul.
I would gived you my soul, but you’ve already with it."

-about your birthday